Flores, árvores arrancadas,
Suas raízes estão fora da terra,
Onde está o jardineiro?
O campo não esta mais verde,
Algo morreu,
E tudo murchou,
Você quer dizer que isso é natural?
Pra você é tudo igual,
A sua indiferença . . .
Que não enxerga os próprios defeitos,
São mãos lavadas,
São inocentes culpados,
O céu esta desabando,
Não importa,
Pois eu já não lembro mais . . .
Pra mim tanto faz . . .
Me mudaram por inteiro nesta terra,
De chinelos a scarpin,
Eu uso minha máscara,
E ao chegar de noite em casa,
Tenho que tirá-la,
Pois as lágrimas a inundam,
Onde está o jardineiro?
Já não se vê a beleza do amor,
Este céu esta desabando . . .
Flores, árvores arrancadas,
Suas raízes estão fora da terra,
Onde andará o jardineiro?
Onde andará o céu?
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